Прозоблудия

***

   Точно ночь щекочет уши. Шиворот проходит мимо, вертится у меня в руке. Что-то. Кто-то пытается найти свой зеленый. И мимо, все равно, вне меня (и то приятно) проносится ноша. Шаги. Розовый восход. Новый ход. Конём.

   Воздух стынет. Ноет. Воет. Чуть вечер - новый день. Врывается, унося с собой воспоминания, события. Теперь снова сносится синий ветер. Терпит типичный, привычный, чинный зной ночь. Очи открывает – заметает белой пудрой, серой выдрой. Дерет ересь. Съесть бы и исчезнуть, выработать тепло.

   Ловко недолюбливаю низкие температуры. Рывком открываю окна. Впускаю зверя. Приношу жертву ветру. Трубы воют, веет болью. Стихает стихами, рифмой гаснут огни, нимбы. Исчез бы. Пропал бы.

***

   Надоедает состояние пустоты. Перевороты себя не кажутся осмысленными. Минуты тикают. Проносятся мимо, как дома, как километры метро. Тронулся поезд. Изнуренно гудят децибелы. А белый давно уже перестал быть моим фоном. Фантомом в ушах не спасешься, его не хватит. Но веришь, что обойдется.

   Качаюсь в такт, добираюсь до конечной. Вечность обрывается здесь и снова начинается. Я медленно всплываю на поверхность, не изображая страха перед светом, Майковским «Летом», надежностью, болью. Млею, в надежде не сесть на мель. Верь или не верь, а я встану перед дверью, толкну плечом и выйду к ветру. Выбираюсь извне. Некого бояться и нечего терять.

***

   Мечтать о лете, любя зиму – моя стихия.

   Несется ветер, колотит в окна последний голубь. Рьяно и бегло лелеет небо. Гудят просторы. И горы мечтательно куролесят. Леса лоснятся, лоси линяют. Приют для туч замаскирован под кучу веток, подожженную толпою малолеток. И все искрится и исчезает в ненужном зное. Болеет небо, все это видит, но не мешает, храня свободу.

И ранним утром, скрипя и плача,
прорвется небо полоской света.
Потухнет пламя, и улыбнется
ребенок, чувствуя близость лета.

***

   Плавно бежит по дороге лучик. Катится мячик. А что еще? Все состоит из точек. Но этот очерк все и вся не переточит. Не закончатся после него годы. Останется еще не одна эра. Верой не проверишь. Ширь не вспашешь, но чувствуешь запах весенних почек. Я просто еще один человечек. Размеренный, звонкий цокот дощечек. Страшно бывает кому-то перечить. Тяготеешь к обыденному пути течения, но куда дальше? Зачем бежать? Жрать пустоту? Стучаться в тучи?

Автор: Коган Лёва